Merde à la littérature
D’associations d’idées en associations d’idées, de liens en liens, je me retrouve à batifoler dans le marigot des blogs littéraires.
Je ne sais pas vraiment ce que je fous là-dedans.
J’exècre la
littérature, et la ridicule idolâtrie nationale qui va avec. Le mythe foireux
de la liberté d’expression quand il n’y a rien à exprimer.
Non, des fois, je me
demande. Vraiment.
Vian disait qu'en musique
les ténors étaient des cons. Dali prétendait que les génies étaient
généralement un peu idiots. Et les écrivains ? Pourquoi faut-il que le fait de
noircir du papier soit presque toujours accompagné d'un déficit en neurones ?
Et, surtout, pourquoi vit-on
dans un pays où la parole du moindre folliculaire est prise pour argent
comptant ? Merde, le dernier des profs en résistance des matériaux a des
choses plus pertinentes à raconter. Dans son domaine, c'est vrai. Mais c'est
quoi le domaine d'un écrivain ? J'aimerais bien le savoir. L'existence ? Le monde ? Sans rire ?
C'est la cata, cette
prétention de l'homme ou de la femme de lettre à parler de tout et n'importe
quoi, sans la moindre compétence, sans le moindre talent, et sans la moindre
intelligence.
C’est l’extrême résidu du
romantisme qu’on se trimballe à dos de gnome. L’idée mollassonne que l’expression
c’est vachement plus fort que la réflexion. C’est goethéen en diable tout ça.
Le primât du vital sur le cérébral. Même si le vital en question est quelque
chose de flasque et d’informe, de particulièrement non explicité. Normal, c’est
la vie qui parle, pas la raison, eh con ! C’est très volkisch sur le fond
comme attitude. Ou le sens expire, l’expression prime. Ce genre de conneries
auxquelles on ne devrait plus croire passés 30 ans. Surtout quand on connaît les
vies plutôt étriquées des écrivains.
D’ailleurs les écrivains
sont souvent les seuls à défendre BHL (en dehors de ses commensaux) quand il se
fait descendre par des petits enculés de rats de bibliothèque. C’est très mal de
s’en prendre à un écrivain. C’est la liberté-que-pour-l’expression-qu’elle-est
qu’on foule à ses pieds. Pourtant, on a fusillé pas mal à la Libération, des
écrivaillons. On a bien fait. D'autant, qu'indépendamment du reste, Drieu et Brasillach n'étaient pas de bons écrivains (surtout Brasillach). Pas une grosse perte. Et puis, sérieusement, le très très talentueux Desnos, lui, était mort en camp de concentration, pour faits de résistance. Alors les larmes de crocodile des outrés professionnels, ça me les escagasse.
Et puis, les pelotons d'exécutions pour les scribouillards inconséquents, ça a momentanément remis les idées en place, et
expliqué au bon peuple que, non, le fait d’écrire des conneries sur papier ne
conférait pas un statut supérieur.
Quoi qu’il en soit, on préférera toujours BHL-écrivain (pourtant excécrable) à
Bouveresse-penseur (par exemple). BHL-écrivain vit avec les anges, Bouveresse est un tâcheron rationaliste. C'est ça le mythe fondateur. A pleurer.
De toute façon, on vit dans un pays où l’on préfère
BHL-penseur à Bouveresse-penseur, c'est dire. On vit dans un pays où les
gens-qui-aiment-la-littérature prennent au sérieux Darrieusseq et ses démélés
avec je ne sais plus qui mais je m’en branle.
C'est atterrant.
Un jour, il faudra bien
avouer que la littérature, c’est rien. Ou juste la somme des livres produits.
Ce n’est pas le fondement de la Kultur, à l’allemande, c.a.d de la
civilisation. C’est de l’entertainment. Avec du génial, du bon et surtout du
moins bon. 90% de déchets. Comme pour tout entertainment. Elle ne nous protège
de rien, et ne nous ouvre aucun horizon. Ou pas plus que n’importe quoi d’autre.
Quand on brûle des livres, on brûlera des hommes rappelle le cuistre. Oui, mais
ce serait pareil avec des bobines de 35 mm, des BD, des VHS, des DVD ou des programmes
télé. D’ailleurs, on a fait brûler plusieurs fois la grande bibliothèque d’Alexandrie
(un vrai désastre pour le coup) sans faire brûler qui que ce soit par la suite.
Il faudra bien avouer que
la seule chose qui soit importante c’est la façon dont on vit sa vie. Et comment
on le fait. Les paroles ne sont rien, les pensées encore moins, seuls comptent
les actes.
C'était la grosse colère du jour...
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)